Descubrir la cotidianeidad con que haces todo lo que se te pide, es como pensar en una extraña fuerza que impulsa al individuo a efectuar las proezas imposibles de algún héroe común. La noche, cosmocéntrica, no te observa como lo hacen las criaturas aladas de un prohibido lugar; gótico pensamiento de volar, trasnochar, atacar al enemigo con su propia poción: la oscuridad.
Pernoctar por temporadas es como extrañar la sutileza con que solías acariciar mi alma, desvaneciendo cada minuto en un instante de miedo y peligro. Triste sensación matizada por la soledad, la hazaña de ese héroe, de la leyenda convertida en mito, donde la nostalgia se deja entrever por entre las sombras de una fortaleza, o entre los pilares de un castillo, o… en la fachada de algún templo.
Sobrevivir, por una noche, a tu cotidianeidad, es regresar de entre los muertos, donde la razón y la lógica se aferran a un solo ideal y, por una vez más en la vida, se muere en soledad… feliz.
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Os invito,
seres inanimados de este cementerio,
a pudrirse en las catacumbas
de los recónditos lugares de
mi imaginación.
Os invito,
a vivir el momento más
muerto de mi vida.
A añorar morir.
A tantear la piel
de estos insectos
malnacidos, malcriados con nuestra sangre.
Os admiro,
seres inanimados,
pues su vida es más
muerta que la mía.
Que gozan
de esa carne podrida y
chancomida de gusanos,
agotada de añorar
el día de la putrefacción de la carne.
Os invito,
vivos más muertos que vivos,
a elegir entre ser quemados
o comidos
por las criaturas
diminutas
de esta maldita
ciudad de los muertos
donde los vivos
son maldecidos.
Añoro el día en que ustedes
me guíen en le camino
de la asquerosidad.
Os admiro,
futuros vecinos
de sepulturas,
pues su estado
es más deseado
que el mío.
Pues se pudren
en ese cementerio,
donde la vida no tiene sentido;
mientras yo me pudro
en esta vida
donde la razón
se aferra a la locura
y al incoherencia está
más viva que nunca.
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Muto, de vez en cuando… Evoluciono hacia un sistema cada vez más complejo, y dejo que las líneas de la información me seduzcan por completo. El vómito cibernético se ha apoderado de mí, y estoy a punto de expulsar las plantillas predestinadas a marcar mis líneas de acción. Evoluciono, de una tecnología atrapada en una red de interés particular, a una red de libre albedrío, a la anarquía de la información… al conocimiento libre.
Bienvenidos al mundo Nómada: el diario del artista de la multitud…
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Del dibujo real, he llegado a comprender al esclavo, al monje, al pobre; al rico, al cardenal y al analista político. Infame expresión de la verdad se expone al intentar cambiar la realidad.
Aquel tipo que busca la compañía en la multitud egoísta es sólo un prospecto a la nueva tendencia suicida: cuchillo en mano “deja de joder” o “dame lo que tenés”. Aunque existe también en la misma persona, un artista perfecto, un futuro dios de historias utópicas, reales y soñadas.
Y es que su deseo de vivir no es más que la eterna búsqueda de la muerte, nuestro único futuro. Y pensar que busca paz y encuentra guerra. Tal vez la primera la encuentre luego, en otro tiempo o espacio. Mucho más luego.
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Podré cambiar el mundo, si es que me lo impongo a mi mismo.
Consideración: los comunistas son igual de fatalistas que un oso pardo recién capturado por una manada de cazadores. Moraleja: no salga, oso pardo, de su cueva. No vaya a ser y lo confundan con un comunista.
¡Muerte a los comunistas!
¿Quiere eliminar el hambre y la pobreza? Cómase a un pobre. ¿Derechos reservados? Otro invento fascista para defender el egoísmo.
¡Muerte a los comunistas!
La solidaridad se ha perdido últimamente. Ahora solo se venden cuotas de poder a 25000 pesos, con fondo revolvente de 4000 dólares mensuales. ¿Pesos? ¿Dólares? ¡Córdobas! Se perdió el nacionalismo, y ahora solo se consigue en el mercado una camiseta con un mensaje xenofóbico, dizque para amortiguar el dolor.
¡Muerte a los comunistas!
Ya no queda nada amable en este mundo. Ni siquiera quedan comunistas. Y es que a todos los ha matado el señor Lincoln. Vale la pena decirlo: los comunistas, hoy en día, no son comunistas.
Consideración: los comunistas de hoy son fatalistas porque no son comunistas. Solo son gente común que no conoce el lugar donde caerá muerta. Son igual que un oso pardo: sin cueva o familia.
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